Después de que un pit bull-stadford matase a una mujer en Las Palmas,   leí varios reportajes sobre perros de presa. Uno es de Francisco   Perejil, joven escritor de novela negra y tal vez el último gran   reportero de sucesos de este país, de esos capaces de mezclar sangre   con tinta y alcohol; un fulano que merecería plomo de linotipias y   teclazos de Olivetis en vez de oficio aséptico, mingafría y   políticamente correcto en que algunos han convertido el periodismo, con   libros de estilo que dicen La Coruña sin ele y becarios que aspiran a   ser editorialistas o corresponsales en Nueva York.   El reportaje de Perejil contaba cómo criadores sin escrúpulos y   apostadores clandestinos, alguno de los cuales se anunciaba en revistas   especializadas y montan sus negocios ante la pasividad criminal de las   autoridades, organizan peleas de perros. Cuenta Perejil la crueldad de   entrenamiento, las palizas y vejaciones que les inflingen para   convertirlos en asesinos; cómo empiezan a probarlos contra otros perros   desde que son cachorros de cuatro meses y cómo algunos mueren tras   aguantar peleas de hora y media.   Pero el reportaje, que era estremecedor, no me impresionó en su   conjunto tanto como la frase del texto: " El perro, si ve que su amo   está a su lado, lo da todo". Y, bueno. Algunos de ustedes saben que la   vida que en otro tiempo me tocó vivir abundó a veces en atrocidades.   Quiero decir con eso que tampoco el arriba firmante es de los que ven   un mondongo y dicen ay. Tal vez por eso el horror y la barbarie me   parecen vinculados a la condición humana, y siempre me queda el   consuelo de que el hombre, como única especie racional, es responsable   de su propio exterminio; y que al fin y al cabo no tenemos sino lo que   nos merecemos, o sea, un mundo de mierda para una especie humana de   mierda.   Pero resulta que con los animales ya no tengo las cosas tan claras. Con   los niños también me pasa, pero la pena se me alivia al pensar que los   pequeños cabroncetes terminarán, casi todos, haciéndose adultos tan   estúpidos, irresponsables o malvados como sus papis. En cuanto a los   animales, es distinto. Ellos no tienen la culpa de nada. Desde siempre   han sido utilizados, comidos y maltratados por el hombre, al que muchos   de ellos sirvieron con resignación, e incluso con entusiasmo y   constancia. Nunca fueron verdugos, sino víctimas. Por eso su muerte sí   me conmueve, y me entristece. Respecto a los perros, nadie que no haya   convivido con uno de ellos conocerá nunca, a fondo, hasta dónde llegan   las palabras de generosidad, compañía y lealtad. Nadie que no haya   sentido en el brazo un hocico húmedo intentando interponerse entre el   libro que estás leyendo y tú, en demanda de una caricia, o haya   contemplado esa noble cabeza ladeada, esos ojos grandes, oscuros,   fieles, mirar en espera de un gesto o una simple palabra, podrá   entender del todo lo que me crepitó en las venas cuando leí aquellas   líneas; eso de que en esas peleas de perros, el animal, si su amo está   con él, lo da todo.   Cualquiera que conozca a los perros sentirá la misma furia, y el mismo   asco, y la mala sangra que yo sentí al imaginar a ese perro que sigue a   su amo, al humano a quien considera un dios y por cuyo cariño es capaz   de cualquier cosa, de sacrificarse y de morir sólo a cambio de una   palabra de afecto o de una caricia, hasta un recinto cercado con tablas   y lleno de gentuza vociferante, de miserables que cambian apuestas   entre copa y copa mientras sale al foso otro perro acompañado de otro   amo. Y allí, en el foso, a su lado, con un puro en la boca, oye al   dueño decirle: " Vamos, Jerry, no me dejes mal, ataca, Jerry, ataca,   duro, chaval, no me falles, Jerry". Y Jerry, o como diablos se llame,   que ha sido entrenado para eso desde que era cachorrillo, se lanza a la   pelea con el valor de los leales, y se hace matar porque su amo lo está   mirando. O queda maltrecho, destrozado, inválido, y obtiene como premio   ser arrastrado afuera y que lo rematen de un tiro en la cabeza, o que   lo echen, todavía vivo, a un pozo con un trozo de hierro atado al   cuello. O termina enloquecido, peligroso, amarrado a una cadena como   guardián de una mina o un oscuro almacén o garaje.   Así que hoy quería decirles a ustedes que malditos sean quienes hacen   posible que todo esto ocurra, y que mal rayo parta a los alcaldes, los   policías municipales y los guardias civiles y a todos los demás que lo   saben y lo consienten. Y es que hay chusma infame, gentuza sin   conciencia, salvajes miserables a quienes sería insultar a los perros   llamar hijos de perra.